CANZONI DELLA GIOVINEZZA (8) - "HOURS OF DARKNESS HAVE CHANGED MY MIND" - FELT

(Quindici canzoni che mi hanno fatto amare la musica pop/rock)

I Felt (spesso indicati semplicemente senza l'articolo "The") rappresentano una delle entità più enigmatiche, raffinate e ambiziose del pop indipendente britannico degli anni '80. Guidati dalla figura carismatica e ossessiva di Lawrence (Hayward), la band ha seguito un percorso artistico unico, pubblicando esattamente dieci album e dieci singoli in dieci anni.

Formatisi a Birmingham nel 1979, i Felt sono stati i paladini di un pop minimalista, colto e fortemente influenzato dall'estetica dei Television e dal chitarrismo cristallino di Tom Verlaine. La storia artistica della band si divide idealmente in due fasi.

La fase chitarristica, dominata dall'interazione tra la voce sussurrata di Lawrence e la chitarra funambolica di Maurice Deebank, e la fase organistica, caratterizzata dall'ingresso di Martin Duffy (poi nei Primal Scream) e da un suono più pastorale e influenzato dagli anni '60.

I Felt non cercavano il successo di massa, ma la perfezione estetica, curando in modo maniacale ogni dettaglio, dalle copertine dei dischi ai titoli dei brani.

Hours of darkness have changed my mind,  brano incluso nel mini-album The Splendour of Fear (1984), è un esempio magistrale di come la band riuscisse a creare mondi sonori partendo da pochissimi elementi.

Il pezzo è un esercizio di tensione e rilascio. Non segue la classica struttura strofa-ritornello, ma si sviluppa come un flusso di coscienza musicale.

La chitarra di Maurice Deebank è la vera protagonista. Le note sono pulite, quasi gelide, e si intrecciano in arpeggi complessi che ricordano la musica barocca trasportata nel post-punk.

 Lawrence canta con un tono distaccato e quasi spettrale. Il titolo stesso suggerisce una trasformazione interiore avvenuta nell'isolamento notturno, un tema caro alla poetica del gruppo, fatta di solitudine e visione artistica.

È un brano che non aggredisce l'ascoltatore, ma lo avvolge in un'atmosfera di magica malinconia.

Questo brano è da ritenersi fondamentale per diverse ragioni sia storiche che stilistiche.

Mentre molte band dell'epoca usavano distorsione e aggressività, i Felt dimostrarono che si poteva essere "alternativi" e intensi attraverso la pulizia sonora e la precisione tecnica, stabilendo così nuovi standard per il chitarrismo indie. Senza questo approccio, difficilmente avremmo avuto il suono di band come gli Smiths (Johnny Marr è un grande estimatore di Deebank).

Un brano che rappresenta perfettamente la filosofia di Lawrence: la musica come arte pura, slegata dalle mode del momento e focalizzata sulla creazione di un'eleganza senza tempo.

 

RITO DI PASQUA

"Insomma, vai tu o vado io?" La donna era inquieta. Non riusciva a stare ferma e continuava a fare la spola tra una stanza e l’altra della grande casa. L’uomo la osservò per qualche istante, quasi divertito dal suo nervosismo, ma alla fine sbottò.

"Devo uscire tra pochi minuti e mi aspetta una giornata d’inferno. Ho una sfilza di riunioni e tornerò tardi. Perciò, se ci tieni davvero, te ne dovrai occupare tu". Lei si bloccò all'istante, mettendo il muso. "Non mi aiuti?" domandò con un filo di voce.

"No, perché non posso proprio. E poi la cosa interessa soprattutto a te. Ricorda che l’anno scorso, ed era la prima volta, hai fatto tutto da sola ed è andata benissimo". "Ma l’avevo preso sul catalogo!" si lamentò lei.

"Che importa? Questa volta andrai di persona. Vai al negozio, scegli quello che vuoi senza badare a spese e fatti consegnare tutto a casa. Mi raccomando: verifica che l’installazione sia inclusa. L’anno scorso ho dovuto montare tutto io e non mi è piaciuto affatto. Tra l’altro, quella croce l’abbiamo dovuta buttare: era troppo sporca per essere conservata".

"Uff!" esclamò lei, fingendosi offesa. "Che c’è ancora? Devo scappare..." "Quello dell’anno scorso non ti convinceva.". "Be’? Mica era colpa tua. D’accordo, non era molto somigliante, ma ha svolto la sua funzione egregiamente. È stata una bella Pasqua, no?" "Era piccolo e magro..." mormorò la donna. "Ed era asiatico!" esclamò il marito, scoppiando a ridere. "Sì, era di sicuro un cinese, e non aveva neppure la barba!"

L'uomo controllò l'ora. "Senti, sono in ritardo. Scommetto che stasera, al mio ritorno, sarà tutto pronto. Ti ricordo che oggi è giovedì: quelli scadono alla mezzanotte di domani, quindi non potremo godercelo a lungo. Chiedi un po’ di sconto, sono certo che te lo faranno. Se serve, fai pure il mio nome".

La baciò, afferrò la valigetta e fece per uscire, ma lei lo fermò di nuovo. "Cosa c’è ancora?" ringhiò lui, perdendo la pazienza. "Posso farlo installare in giardino?" "No!" urlò l'uomo. Lei sobbalzò, spaventata da quella reazione spropositata. "E perché?" osò chiedere. "Ma non capisci? Voglio godermi lo spettacolo da solo con te. Non voglio vicini curiosi che sbircino dalle finestre senza aver speso un soldo". "D’accordo, come vuoi tu" rispose lei rassegnata. Finalmente, lui uscì.

Tornò che erano passate le venti. Era esausto. Trovò la moglie ad aspettarlo sulla soglia, radiosa e soddisfatta. "Ciao! Vieni, corri in salone!" esclamò entusiasta. "L’ho preso! Devi vederlo!" "Un attimo, lasciami respirare. Sono a pezzi". "Ti riposerai dopo. Dai, andiamo!" Lo prese per mano e lo trascinò nel grande salone.

Al centro della stanza era stata innalzata una croce. Sopra, era inchiodato un uomo. I due si avvicinarono in silenzio, osservando la scena. Fu la donna a parlare per prima. "Ti piace? Ho scelto bene?" "Sì" rispose lui distratto, scrutando lo sconosciuto sofferente. L'uomo era quasi nudo, con un lembo di stoffa ruvida a cingergli i fianchi. Il corpo, bruno e muscoloso, era segnato dal dolore. Il volto dai lineamenti fini era rigato di sangue, incorniciato da capelli scuri e una folta barba. Una corona di spine gli cingeva il capo. Respirava a fatica, emettendo gemiti soffocati e colpi di tosse. Era vivo.

"Sembra proprio lui!" mormorò la donna. "Eh?" "Forse è davvero lui!" Il marito si riscosse. "Ma che stai dicendo?" "Sì, ne sono convinta: è lui, l’unico vero!" ribadì lei con gli occhi sbarrati, in preda a un’esaltazione mistica. "Sei impazzita? Sai bene che non è così. È solo un volontario, o qualcosa del genere..." "Gesù! Parla!" gridò lei verso la croce. "Dimostragli chi sei!"

"Adesso basta!" L’uomo corse in cucina e tornò dopo un istante con un lungo coltello affilato. "Cosa vuoi fare?" urlò la donna. Senza rispondere, lui si avventò sul malcapitato. Lo colpì con violenza cieca al torace, all’addome, alle gambe. Il sangue inondò il pavimento di marmo. L’uomo sulla croce emise un unico, debole lamento prima di spirare.

"Lo hai ucciso! Hai ucciso Cristo! Fariseo!" La donna era fuori di sé. Saltellava per la stanza piangendo e urlando. Il marito la bloccò a forza, costringendola a sedersi sul divano. "Quel disgraziato non è Cristo, è solo un figurante, un para-Cristo! Ma cosa ti è preso?" "Sono rimasta tutto il giorno accanto a lui..." piagnucolò lei. "Tanto sarebbe morto comunque domani a mezzanotte" ribatté l'uomo, pulendosi le mani sporche di sangue sul vestito.

Lei continuò a singhiozzare. "Non lo dovevi fare..." Lui cercò di calmarla, riprendendo il tono pragmatico di sempre. "Senti, forse ti sei lasciata coinvolgere troppo. Sai che facciamo? Domani chiamo il negozio e dico che ci pensiamo noi a smaltire la... struttura". "E poi?" chiese lei tra i sospiri. "E poi ce ne staremo qui tranquilli, seduti su questo divano per tre giorni". "Perché?" "Semplice. Passato il terzo giorno, quando vedrai che questo tizio non risorge, ti convincerai finalmente che non era il vero Cristo. Allora, ci stai?" La donna si asciugò gli occhi e si acciambellò accanto a lui. "Sì, l’idea mi piace. Mi piace proprio".

 

IL RIFLESSO DELL' ALTRO

Mi chiamo Elia Ricci e sono un archivista. Ho cinquant'anni tondi, una statura media e capelli brizzolati.

Sono sposato da vent'anni con Agnese. Vent'anni di rituali immutabili. Mia moglie è una donna abitudinaria, che non ama gli eccessi, con un gusto impeccabile per l'eleganza sobria.   

Le stranezze sono iniziate circa due mesi fa. Quasi impercettibili, che un uomo meno abituato all'osservazione meticolosa avrebbe liquidato come affaticamento da troppo lavoro.

Agnese ha sempre detestato avere i capelli sciolti. Ritiene siano "disordinati". Un martedì sera, l'ho trovata a preparare la cena con la sua folta chioma corvina che le ricadeva sulle spalle. Non solo: quando le ho chiesto come fosse andata la giornata, ha risposto con una risata. Non il suo flebile, controllato sorriso, ma una risata piena, quasi sguaiata.

L'armadio di Agnese è sempre stato un insieme di beige, grigio perla e nero. Ora, in mezzo ai suoi tailleur, sono apparsi capi mai visti prima. Un maglione giallo acceso, una giacca color smeraldo.

La sera, durante la cena, lei ha fatto un gesto nuovo e incomprensibile. Dopo aver bevuto un sorso di vino rosso, si è pulito l'angolo della bocca con il dorso della mano destra. Mia moglie è sempre stata una maniaca dell'etichetta. Le ho chiesto: "Cara, cos'è quel gesto?" Lei ha alzato le spalle e ha risposto: "Quale gesto, Elia? Smettila di fissarmi".

Ciò che mi inquieta di più è una frase che ripete ogni volta che rientra in casa: "L'aria è diversa, ma il cielo è lo stesso." Parole prive di senso. Le ho chiesto una spiegazione. Mi ha guardato con gli occhi spalancati, come se avessi detto una volgarità. "Non ho detto nulla, Elia".

Tutte queste anomalie si sono accumulate, hanno accresciuto il mio turbamento. Ho iniziato a osservare Agnese con una attenzione ancora maggiore.

Una sera, mentre lei leggeva in salotto, ho spento la televisione e l'ho fissata. L'ho guardata davvero, non con l'occhio pigro di chi è sposato da vent'anni. Alla fine l'ho notato.

Il suo viso era leggermente diverso.

Non stravolto, ma era evidente un sottile, agghiacciante cambiamento: le fossette ai lati della bocca erano meno profonde. Il taglio degli occhi sembrava diverso, e l'iride di un marrone che mi sembrava più caldo.

Ho avuto il dubbio che non fosse più lei. Che fosse un'altra donna.

La paranoia mi ha stretto in una morsa di gelo. Non osavo più toccarla, non osavo parlarle di questo mio sospetto.

Un sabato mattina, dovevo andare a prendere dei vecchi atti notarili in un deposito fuori città. Ero in ritardo e mi sono affrettato. Ho afferrato la chiave dell'auto, ho salutato quella che forse non era più la "mia Agnese" con un cenno, e sono uscito.

Sono arrivato all'auto, ho messo la mano in tasca e ho realizzato: avevo dimenticato gli occhiali da sole.

Sono tornato indietro. Agnese era in piedi, di fronte al grande specchio a muro nell'ingresso.

Mi ha sentito entrare e si è voltata di scatto.

"Elia! Sei già tornato..."

Non ho badato a lei. Il mio sguardo era inchiodato allo specchio. E a ciò che vi era riflesso.

L'immagine riflessa mostrava Agnese, identica, con quel maglione giallo zafferano. Ma accanto a lei, c'era un uomo: alto, con capelli scuri e folti, una barba curata e un sorriso giovane e rilassato.

Non ero io.

Mi sono guardato le mani. Ho toccato il mio volto. Ho guardato di nuovo lo specchio, e solo allora ho capito. Agnese non era cambiata.  Lo ero io. Non ero chi avevo sempre creduto di essere.

"Agnese" ho mormorato. "Sono io quello diverso".

Lei non ha capito, ed è scoppiata in una risata fragorosa.

 

CANZONI DELLA GIOVINEZZA (7) - "AND THEN THE RAIN" - TRUE WEST

 

(Quindici canzoni che mi hanno fatto amare la musica pop/rock)

I True West sono una di quelle "gemme nascoste" del rock americano degli anni '80, fondamentali per capire l'evoluzione della scena psichedelica moderna.

Originari di Davis, California, sono stati tra i protagonisti del movimento Paisley Underground (insieme a band come Dream Syndicate e Rain Parade). Costituiti nei primi anni '80, la mente creativa del gruppo è il chitarrista Russ Tolman (con lui Gavin Blair e Richard McGrath). Il sound della band era caratterizzato da un intreccio chitarristico ipnotico e nervoso, influenzato dai Television di Tom Verlaine e dal rock psichedelico dei Quicksilver Messenger Service.

Sebbene non abbiano mai raggiunto il successo commerciale globale, i True West sono diventati un punto di riferimento per il rock alternativo grazie alla loro capacità di unire l'urgenza del punk alla complessità del rock progressivo e psichedelico.

Contenuta nell'album di debutto Drifters (1984), And Then the Rain rappresenta forse il vertice creativo della band.

Il brano si apre con un arpeggio di chitarra circolare e malinconico che evoca immediatamente un senso di attesa e tensione. La sezione ritmica è solida ma elastica, e permette alle chitarre di intrecciarsi in modo quasi matematico.

La voce di Gavin Blair è intensa e sofferta, perfettamente bilanciata dal lavoro magistrale di Russ Tolman alla chitarra. Il brano non "esplode" in modo scontato, ma cresce attraverso melodie che sembrano inseguirsi.

È un pezzo che cattura perfettamente quel senso di "nuvoloso" tipico del college rock dell'epoca: una miscela di introspezione e potenza sonora.

And Then the Rain non è soltanto una bella canzone, ma rappresenta uno snodo cruciale.

Contribuisce a codificare il suono del Paisley Underground (scena musicale di rock alternativo sviluppatasi a Los Angeles nella prima metà degli Anni Ottanta, caratterizzata dal recupero e dalla rielaborazione del sound psichedelico classico con un piglio più asciutto e sintetico). La psichedelia non doveva essere per forza un revival nostalgico degli anni '60, ma poteva essere moderna, cupa e affilata.

L'interazione tra le due chitarre nel brano è diventata un modello per molte band indie e post-punk successive. Il "duello" tra chitarre si trasforma in un dialogo tra atmosfere.

Sebbene i True West siano rimasti in prevalenza una band di culto, non molto nota, brani come questo hanno influenzato generazioni di musicisti, dai primi R.E.M. a molte band del neo-psichedelismo attuale.

Sono la prova che il rock americano degli anni '80 non era solo synth-pop o hair metal, ma possedeva una profondità intellettuale e sonora straordinaria.

CALCIO E SPUTI

Si rincorrono, poi si fermano e sputano. Contrastano l'avversario, riprendono fiato e sputano. Segnano un gol, esultano sotto la curva e, puntualmente, sputano. Se il calcio moderno avesse una colonna sonora, sarebbe ritmata dal suono sgradevole di un’espulsione salivare. Ormai non è più una rarità, è la norma: i calciatori sputano sempre, ovunque e comunque. Più di quanto abbiano mai fatto in passato.

Se provate a chiedere il perché di questo gesto a un addetto ai lavori o a un atleta, la risposta è preconfezionata: "necessità fisiologica". L'attività fisica intensa (sia aerobica che anaerobica) produrrebbe un eccesso di muco e saliva densa che ostacola la respirazione. Insomma, una questione di polmoni e prestazioni.

C’è poi la tesi logistica: il campo da calcio è immenso e l’erba assorbe tutto. Un lusso che, dicono, altri non possono permettersi. "Se lo facesse un pallavolista o un cestista si scivolerebbe sul parquet", obiettano i difensori del gesto. Ma proprio qui casca l'asino.

Se la motivazione fosse davvero fisica, legata allo sforzo estremo, dovremmo vivere in un mondo di atleti "pasticcioni". Invece il pallavolista si trattiene per ovvie ragioni di sicurezza, dimostrando che il controllo del proprio corpo è possibile.

I tennisti dovrebbero, seguendo la logica dei calciatori, sputare liberamente sui campi in terra rossa o sull’erba di Wimbledon, mentre dovrebbero contenersi sul cemento. Eppure, non sputano mai.

Maratoneti, ciclisti e rugbisti, per fare qualche esempio a caso, affrontano sforzi titanici, spesso ben superiori a quelli di un'ala destra, ma mantengono un decoro che sul prato verde sembra fantascienza.

Persino nel mondo del calcio stesso, le eccezioni pesano come macigni: le calciatrici lo fanno in misura limitatissima, quasi nulla. E l’arbitro? Il poveretto corre quanto i giocatori, spesso più di loro, ma non trasforma il fischietto in un idrante.

La verità è che le giustificazioni fisiche sono solo una cortina di fumo. Sputare ogni due minuti non è un bisogno, è soprattutto un fatto culturale e comportamentale.

Si tratta di un retaggio legato a logiche di branco e ad atteggiamenti machisti, un modo per marcare il territorio o per darsi un tono di "rudezza" agonistica e virile. Insomma, è diventata una posa, una specie di tic tramandato dai senatori ai giovani della primavera, una forzatura che viene fatta passare per ordinaria amministrazione grazie a una sorta di assuefazione collettiva. Più il tempo passa, come detto, più il fenomeno sembra dilagare, trasformando i campioni in modelli di cafonaggine per i ragazzini che li guardano dagli spalti o in televisione.

Sia chiaro: ogni calciatore ha il sacrosanto diritto di giocare da schifo, di sbagliare un rigore o di incappare in una giornata storta. Quello che non dovrebbe avere è il diritto di fare schifo, di essere disgustoso. Lo sport ad alto livello può e deve essere fatto senza trasformare l'area di rigore in una palude di secrezioni. È ora di smetterla di confondere il testosterone con la mancanza di educazione e di civiltà.

 

DALL' AEROPORTO

Siedo in veranda e guardo la pioggia che batte contro il vetro. Ho più di sessant'anni anni e le mie mani iniziano a tradire il tempo, tremano appena se le tengo ferme troppo a lungo. Non penso alle grandi cose. Penso a un episodio di tanti anni fa. Non si tratta di un fatto importante, né straordinario, ma è qualcosa che ancora mi emoziona. Penso a quella volta all'aeroporto.

Mio fratello e sua moglie mi avevano sfinito. "Dovresti andare a prenderla tu, Lorenzo. Noi proprio non riusciamo".  Avevo sbuffato. Odiavo gli aeroporti, odiava i convenevoli e, più di tutto, odiavo l’idea di fare conversazione con una sconosciuta nel chiuso di un’auto. Stavo per dire di no. La parola era lì, pronta. Poi però avevo ceduto. "Com’è fatta?" avevo chiesto. "Tranquillo, si farà riconoscere lei" avevano risposto. Per poi aggiungere: "Alta, magra, capelli neri corti".

Ero in ritardo, tanto per cambiare. Il parcheggio era pieno e l’umidità era pesante. Faceva un caldo torrido. Quando arrivai davanti al terminal, la vidi subito sul marciapiede. Era esattamente come l'avevano descritta: un caschetto nero lucido, la pelle scura di sole, un abbigliamento sportivo che non cercava di dimostrare nulla. Era graziosa, ma in un modo pulito, diretto.

Scesi dall'auto e mi avvicinai. "Sei tu l'amica di Lea?" chiesi. Lei sorrise. Non fu un sorriso di circostanza; fu un sorriso che sembrava dire che stava aspettando proprio me. "Sono io" disse. "E tu devi essere il fratello scontroso di cui mi hanno parlato". Arrossii. "Forse hanno esagerato" dissi.

Caricai la borsa nel bagagliaio e lei salì davanti. Il viaggio durò mezz'ora. Ero sempre stato un ragazzo di poche parole, uno di quelli che la gente definisce troppo riservati. Eppure, con lei, le parole venivano fuori facili.

"Ti piace guidare?" mi chiese mentre uscivamo dal parcheggio. "Di solito no. Troppa gente che va di fretta".

"Però guidi bene".

"È solo perché conosco la strada". Lei rise. Una risata vera, senza punte di sarcasmo. "È già qualcosa. Molta gente non conosce nemmeno quella".

Ascoltava. Faceva le domande giuste, non quelle per riempire il vuoto, ma quelle che servivano a capire chi avesse di fronte. Parlammo di libri, del caldo, di come il mare sembrasse diverso a seconda di chi lo guardava. La osservavo di sguincio mentre tenevo le mani sul volante. Sentivo una specie di scossa, un riconoscimento. Dopo venti minuti, sapevo che avrei potuto innamorarmi di lei. Anzi, forse era già accaduto.

Non le chiesi se avesse un fidanzato. Sapevo che una ragazza così non poteva essere sola, ma non volevo che la realtà entrasse in quella macchina. Lei non mi chiese nulla della mia vita. Era un patto silenzioso: quel tempo apparteneva solo a noi, fuori dal mondo.

Arrivammo troppo presto. Accostai e scesi ad aprirle il bagagliaio. Le porsi la borsa e il flusso di parole si interruppe bruscamente. Restammo lì, in piedi sul marciapiede. I cellulari non esistevano. Per restare in contatto servivano carta, penna e un coraggio che nessuno dei due trovò.

"Beh, siamo arrivati" dissi. Lei mi guardò fisso negli occhi.

"Sì. Siamo arrivati". Non ci stringemmo nemmeno la mano. C’era un’elettricità così forte che un contatto fisico sarebbe stato pericoloso. Avrebbe reso tutto troppo reale, e forse meno perfetto.

"Grazie" disse lei. Il tono era basso, quasi un sussurro.

"Figurati".

"Ciao, Lorenzo".

"Ciao Annalisa".

Fu un saluto sommesso, triste. La guardai camminare con passo elegante verso il portone finché non scomparve. Non la rividi mai più.

Torno bruscamente al presente. La pioggia non accenna a smettere. È stata una cosa da nulla, dopotutto. Quell'episodio, dico. Mezz'ora di vita. Eppure è ancora qui, intatta, come un oggetto prezioso trovato in fondo a un cassetto che non avrò mai il coraggio di buttare.

 

CANZONI DELLA GIOVINEZZA (6) - "HELL OF A SUMMER" - THE TRIFFIDS

(Quindici canzoni che mi hanno fatto amare la musica pop/rock)

I Triffids incarnano l'anima più selvaggia, letteraria e desolata del post-punk. Nati a Perth, in Australia, sono stati i poeti del "bush" (cespuglio) e del deserto, guidati dal genio tormentato di David McComb.

Attivi principalmente negli anni '80, i Triffids sono stati una delle esportazioni musicali più raffinate d'Australia. La loro musica, spesso definita "Country-Gothic" o "Wide Open Road Sound" (genere musicale che esprime senso di desolazione e libertà), fonde il rock psichedelico, il folk e il post-punk con testi di alta caratura poetica.

A differenza dei loro contemporanei, i Triffids riuscivano a far suonare gli spazi vuoti: la loro musica evoca il calore accecante, la polvere e l'isolamento geografico della loro terra d'origine.

Tratta dall'album d'esordio Treeless Plain (1983), Hell of a Summer è un pezzo viscerale che colpisce per il suo contrasto emotivo.

Il brano è sorretto da un ritmo incalzante e quasi tribale. Le chitarre sono taglienti, nervose, e creano una tensione che non si risolve mai del tutto.

La voce di David McComb è baritonale, profonda e carica di un'urgenza drammatica. Sembra quasi che stia lottando contro gli elementi climatici descritti nel testo.

Nonostante il titolo richiami l'estate, nel pezzo non c'è nulla di solare. È un'estate claustrofobica, fatta di caldo insopportabile e tensione psicologica. È la descrizione di un esaurimento nervoso sotto il sole cocente.

Hell of a Summer è un pilastro della discografia dei Triffids e del rock australiano per diverse ragioni.

Innanzitutto è  uno dei primi brani a definire l'abilità di McComb nel trasformare il meteo e l'ambiente in stati d'animo. Il "caldo" non è solo clima, è una condizione dell'esistenza umana.

Il brano è un vero e proprio ponte tra i generi. Riesce a unire l'energia del punk con una struttura narrativa quasi teatrale, anticipando il sound che avrebbe reso celebre l'album capolavoro Born Sandy Devotional (1986).

Fu inoltre la canzone che aiutò la band a farsi notare in Europa (soprattutto nel Regno Unito e in Belgio), dimostrando che il rock australiano non era solo "hard rock" alla AC/DC, ma poteva essere colto, oscuro e profondamente introspettivo.